Оль, как тоскливо. Ты два дня не обращаешь на меня внимания. Вообще-то я понимаю, что у тебя своя жизнь, свои интересы, заботы. Но я хочу твоего внимания. Всё пытаюсь тебя расшевелить на серьёзное, длинное письмо, а не отписку, а тебе всё некогда. Знаю по себе, что наскоком не напишешь. Надо уединиться, что бы никто не мешал, а это, как правило, получается поздно вечером.
У меня мой сынок до часу ночи по квартире шастает, вообще- то он у себя в комнате за компом в основном, а я в гостиной за ноутбуком. Сейчас у него каникулы — дома, ну разве что иногда по девочкам. Постоянной нет, так — блудит.
Я ему квартиру освобождаю, а он мне, малый партизан — ни фига. Здорово было, когда маленький был — спать уложили, и занимайся, чем хочешь.
А теперь, по ходу, наше время ушло. Сейчас всё, как то пресно, не вкусно, обыденно. А хочется, что бы сердце стучало, руки дрожали, адреналин через уши лез. По мне так, для этого надо или человек что бы сильно понравился, или ситуация была с ног сшибательная. А лучше и то и другое — вместе.
Ты, наверное, поняла, что с человеком, который мне нравится, у меня сейчас проблема, его просто нет. Да и последние лет пять-семь, больше чем жена, никто не нравился. А вот теперь ты появилась. С тобой у меня здорово получилось бы.
Как представлю себе, нашу с тобой встречу, где нибудь в тихом кафе, лучше на открытой террасе в парке, осень, ковёр листвы под ногами, тепло, плетёная мебель, кресло-качалка, на столике дымящий кофе, бокал коньяку у тебя в руке, ты его греешь своими ладонями, а смотрю в твои глаза:
— Какого цвета твои глаза?
— Голубые как небеса?
— А может глубокие как моря?
— А может, ты смотришь на меня?
А рядом, из-за двухстворчатых дверей, внутри кафе, подобно ленивому дыму сигарет, кружась, наплывало тихое жужжание голосов. А у нас своя беседа, беседа более искушённая, более интимная. Я слушаю твой низкий гортанный женский голос, тот, что словно бы дрожью отдаётся в волшебном кольце внизу живота и вокруг моей мужской плоти. Мы говорим немного о любви — не в открытую, но всё пропитано тайной чувственностью.
Я ложу свою руку на твою ногу под столом, и вдруг твой голос слегка задрожал, ты делаешь глоток коньяку, а я смотрю в твои затуманенные глаза, которые не отрываются от глубины бокала.