Пятница, последний рабочий день, подходит к концу. Солнце радует глаза, весенний воздух бодрит тело, парочки целуются в подворотнях, молодые шумные компании пьют пиво в парках…
А я словно последний неудачник стою в пробке и дышу угарным газом. Почему многие автомобилисты едут на дачу в пятницу сразу после работы? Я никогда этого не понимал.
Кстати, немного обо мне. Меня зовут Алексей, мне 24 года, я работаю в крупной торговой компании. Не женат. Живу в коммунальной квартире по соседству с пожилой парой. Образование высшее техническое. Родился в Псковской области, сейчас живу и работаю в Петербурге. Рост средний, телосложение щуплое. Люблю слушать спокойную музыку и есть жареную курицу.
Наконец, я съехал на спокойную улицу и спустя какое-то время припарковался. Часы показывали полвосьмого вечера. Настроение, как и силы, были в упадке. Зазвонил телефон.
— Леш, это твой Рено стоит у бара Н? — Закричали мне в ухо.
— Ну, — буркнул я в ответ
— Обернись…
Я посмотрел назад… Пашка — мой товарищ по универской общаги, махал мне рукой. Я отключил соединение, вышел из машины и с натянутой улыбкой пошел навстречу своему другу.
— Чего такой кислый? — Поинтересовался он. Всегда завидовал его оптимизму. Живет с родителями, учится в аспирантуре, получает копейки… При этом радуется каждому дню.
— Да домой ехал, гарью надышался, — ответил я.
— Дык пойдем выпьем чего, а? — предложил Паша, кивая на яркую вывеску бара.
— Да я ж за рулем, — засмеялся я.
— Да и я алкоголь не предлагаю…
В общем, он меня уговорил, и мы зашли в темное помещение, в котором кроме самой барной стойки была маленькая сцена, на которой играл гитарист, сидя на стуле и пара столиков. Подойдя к стойке, я заказал кофе, обернулся и стал всматриваться в посетителей.
Женщина лет сорока в углу с сигаретой, две девушки в компании молодого человека, который одной рукой что-то рисовал на столе, а другой ласкал бедра одной из подруг. Еще компания людей… Гитарист пел про весну, любовь.
Мы с Пашкой о чем-то поговорили и попрощались. Мое настроение вроде поднялось. На улице покрапывал дождь. Я продолжил поездку домой. Дождь становился все сильней и сильней.
На остановке мокла девушка-мулатка.
— Подбросить? — спросил я с улыбкой.
— Ес, плиз, — ответила она и села.
— Иностранка? Веа а ю фром?
— Бразил.
Так на ломаном английском мы разговорились. Вот что я о ней узнал… Ее зовут Глория, она из Сан Пауло, выиграла в какую-то лотерею поездку в Петербург, живет в каком-то миниотеле, а сейчас возвращается из торгового комплекса домой.
Одета она была в черные джинсы, черную кожаную куртку из-под которой виднелась серая футболка.
По приезду Глория предложила мне кофе, я пытался отказаться, но она взяла меня за руку и потащила в отель. Скромный номер, кровать-полуторка, два стула, столик, телевизор.
Она усадила меня за стол, поставила передо мной крушку и улыбнулась.
— Сенк ю, — сказал я, глядя на нее с улыбкой. На ее футболке красовалась надпись "In fuck we trust".
— Оу, лайк ит? — Она засмеялась, обошла меня со спины и обвила шею руками — Энд Ай лайк ю.
Я был в мандраже. Ее грудь упиралась мне в затылок… . А руки расстегивали пуговки на моей рубашке.
— Может не надо? — спросил я по-русски, когда ее ладони стали сжимать мои соски.
Вместо ответа она встала на колени и повернула меня к себе. Ее губы целовали мне живот, руки стягивали джинсы, трусы…
— Свит, — прошеплата она, массируя ладонью мой орган.
Она смотрела в мои глаза и дрочила мне член.
— Лайк?
— Ес.
Она взяла в рот головку. Стала посасывать ее, не переставая водить рукой вдоль ствола. Я положил на ее голову ладонь и постарался надавить. Она оттеснила мою руку, провела языком вдоль члена… Поцеловала яички, снова вернулась к головке. Ее руки стали ласкать мне мошонку, пролезать к попе.