– Эй, отпустите мои руки!
Копы заржали. Тот, что держал его, отодвинул стул.
– Присаживайся, детка.
Второй достал бланк.
– Имя?
– Нэнси.
Копы заржали снова.
– Ага. А я – Майкл Джексон. Возраст?
– 22.
Записывающий критически осмотрел его.
– Сомневаюсь. Давно работаешь?
– Я не:
– Так, это проехали. Место жительства?
– Сан-Франциско.
– Давно?
– С рождения.
– Ага. Документы есть какие-нибудь?
Нэнси встал.
– Послушайте, вы:
– Сиди! – стоявший рядом толкнул его обратно. – Детка, не нарывайся.
Второй перечитал свои записи.
– Значит так, детка. С такими данными тебе прямая дорога в 9 отдел. Там они тебя немножечко подержат, выяснят твою личность, и отправят обратно. С конвоем. Ну: или мы можем тебя отпустить. После того, как ты заплатишь штраф, конечно.
Сколько ты сегодня заработал?
– Ничего.
– Правда? Вэн, обыщи-ка его.
Вэн поднял Нэнси со стула, засунул одну руку ему за пазуху, а второй похлопал по заднице, не столько обыскивая, сколько просто облапав.
– Пустой.
– Да? Плохо, – вздохнул коп, – впрочем: Повернись-ка задницей.
Вэн развернул его.
– Эй, вы не имеете права!
– Что мы имеем, детка, тебя не касается, – Вэн, не выпуская его плечи, провёл языком ему по щеке, – В 9 отделе работают не дураки и не монахи. Там тебя всё равно пустят по кругу, я тебе обещаю. А мы с Крисом – не маньяки и не извращенцы. Бить тебя не будем. Если, конечно, сам не нарвёшься. Понял? Нэнси кивнул.
– Вот и отлично. Раздевайся, – Крис закурил.