— Эй, отпустите мои руки!
Копы заржали. Тот, что держал его, отодвинул стул.
— Присаживайся, детка.
Второй достал бланк.
— Имя?
— Нэнси.
Копы заржали снова.
— Ага. А я — Майкл Джексон. Возраст?
— 22.
Записывающий критически осмотрел его.
— Сомневаюсь. Давно работаешь?
— Я не:
— Так, это проехали. Место жительства?
— Сан-Франциско.
— Давно?
— С рождения.
— Ага. Документы есть какие-нибудь?
Нэнси встал.
— Послушайте, вы:
— Сиди! — стоявший рядом толкнул его обратно. — Детка, не нарывайся.
Второй перечитал свои записи.
— Значит так, детка. С такими данными тебе прямая дорога в 9 отдел. Там они тебя немножечко подержат, выяснят твою личность, и отправят обратно. С конвоем. Ну: или мы можем тебя отпустить. После того, как ты заплатишь штраф, конечно.
Сколько ты сегодня заработал?
— Ничего.
— Правда? Вэн, обыщи-ка его.
Вэн поднял Нэнси со стула, засунул одну руку ему за пазуху, а второй похлопал по заднице, не столько обыскивая, сколько просто облапав.
— Пустой.
— Да? Плохо, — вздохнул коп, — впрочем: Повернись-ка задницей.
Вэн развернул его.
— Эй, вы не имеете права!
— Что мы имеем, детка, тебя не касается, — Вэн, не выпуская его плечи, провёл языком ему по щеке, — В 9 отделе работают не дураки и не монахи. Там тебя всё равно пустят по кругу, я тебе обещаю. А мы с Крисом — не маньяки и не извращенцы. Бить тебя не будем. Если, конечно, сам не нарвёшься. Понял? Нэнси кивнул.
— Вот и отлично. Раздевайся, — Крис закурил.