Она пришла, убитая сознаньем
Грядущего паденья своего…
Несчастное, разбитое созданье.
В глазах тоска и больше ничего.
Она сняла одежду как вериги,
Она легла в постель как на костер.
Она любовь встречала только в книге,
Но похоть в ней жила как селитер.
А годы шли, а юность промелькнула,
А добродетель женщины порок.
И ветром одиночества подуло,
И наступил ее предельный срок.
Скажу тебе, читатель, по-секрету,
Я эту тайну открывал не раз,
Из недотрог монашек в жизни нету,
Вот из блядей встречаются подчас.
Зато из целок выдержанных долго
Выходит настоящее вино.
И если откупорить к месту, с толком,
Приятно кружит голову оно…
А тут, представь, тот самый редкий случай.