" За перевалом, в глухом ущелье опять стрельба
Осталось трое лежать на камнях, их смерть глупа
И завтра утром найдут три трупа среди камней
И смолкнут люди их смерть считая виной своей
А завтра может на этих камнях останусь я
Здесь все стреляют, здесь как и прежде идет война."
Вот так мы пели, такие песни знаю я. И пусть тебя не пугает, что я иногда слишком резко становлюсь замкнутой, не отвечаю на вопросы — не спрашивай меня ни о чем. Мне так плохо и одиноко, но ничего не изменить. Мне очень приятно, что ты рядом в такие минуты. Но ты ни чем не сможешь помочь, унять эту злую боль: Отрывок фразы, знакомый лязг металла, просто тихий шорох: Что-то порой так сильно напоминает мне о войне, о друзьях: Я не умею плакать, я не люблю пить, но иногда мне так хочется всему этому научиться.
Посмотри в мои глаза. Не бойся. Тебе не будет так больно, может ты почувствуешь как мне неуютно на этой земле? Может, просто отведешь взгляд. Попытаешься что-то прочесть и не сможешь. А, быть может, я увижу отражение себя? Посмотри мне в глаза: