Через два часа просыпаюсь, в ноздрях запах цветущего миндаля, на улице светает. Через задёрнутые шторы свет уже ощутимо сильнее, чем от всё ещё горящего ночника на тумбочке. Я его выключаю, смотрю на лежащую рядом Мишель. Она на животе, одна нога подтянута, щека в складках одеяла, губы смешно собраны в трубочку. Интересно, если Моника Белуччи будет спать точно так же, она будет выглядеть забавно, или смешно? Не сказать бы, что я обожаю Монику, я люблю умных женщин с правильной речью, а про неё слыхал от насмешников-итальянцев, что в ней нет ни того, ни другого. Злые языки? Никому верить нельзя…
Меня справедливо долбит сушняк, на столе, как спасение, еще полбутылки портера, который уже лет двести и не портер вовсе, а зовётся стаутом. Этикетка на боку бутылки, кстати, это подтверждает. Я встаю с кровати. Раз-два, и нету статута. Про африканочку я не думаю, она выпила меньше и не мешала, если что, ей не нужно смачивать пересохшее горло. Ну, а если даже и нужно — возьмет из мини-бара, фирма платит?
До момента прибытия солдат и Лэндкрузера еще есть время, я сверяюсь с часами в мобиле.
Вставай, красавица, очнись…
Пробуждение всегда нежеланно, хочется натянуть хороший сон по самые глаза, как одеяло, а еще лучше, как плащ -невидимку, чтобы те злые люди, которые тебя будят, вдруг внезапно потеряли из виду. Хоп, и кровать пуста! И ты досматриваешь без помех то, что предназначено только тебе одному, одному на всём белом свете.
Я опять глажу Мишель. Она распрямляет одну ногу, но подтягивает другую. Вот пристал!
Что же, мне не спится. Я не хочу утреннего секса, на работу, как ни странно, хочется. Начинаю раздумывать о превратностях судьбы, об извилистых тропинках жизненного пути, "как мало пройдено дорог, как много сделано ошибок". Пафосная фраза из чужого дембельского альбома вдруг всплывает во всей своей гуашево-акварельной красоте перед глазами. И тут Мишель открывает глаза. Это совсем не похоже на деловое пробуждение ударницы-многостаночницы, я не облагораживаю её, но, просыпаясь, она выглядит точно так же, как недавняя, самая большая любовь моей жизни, просто её наружний колер немного другой. Чего уж там, совсем другой колер, как у негатива супротив позитива, если кто ещё помнит эру целлулоидных фотопленок.
Глаза, как у месячного щенка, она поднимает, и тут же роняет обратно свою кудлатую голову в белизну подстилки-одеяла… Не совладав с искушением, я протягиваю руку, и почесываю её за ухом.
— Good morning!
— Hi there…
Утренний голос с хрипотцой, она еще не решила, что делать дальше, но физиология решает за неё. Меня этим утром бьёт сушняк и дегидратация, ей же надо пи-пи…
Шум жидкости из недалёкого санузла. Завидно мощная струя, пузырь, небось, как мяч на Уимблдоне! Плеск вечно-готовой горячей воды из-под крана, Мишель возвращается и падает на ложе любви. Умытая, подмытая, , рот прополоскатая. Что ж, я тоже тащу свою задницу в санузел, совершаю нехитрый утренний моцион.
Времени ещё валом, город уже не спит, издалека доносится привычное кряканье и подвывание сирен патрульных машин, экспатриоты — ранние пташки уже едут на работу, кому к 8-и — еще валяются в кроватках. С подругами, или без. И я начинаю утренний рестлинг.
Ну, это такое дуракаваляние, когда ты нападаешь на девчонку, придавливаешь её своей тушкой к кровати, кусаешь, целуешь, потом переворачиваешься так, что она оказывается сверху, ты поддаешься, она кусает-целует, ты "собираешься с силами" , опять переворачиваешь всю колоду "Дама-Валет"… Прикольно, хотя и собирает простыни в тугой пропеллер. Конечно, если они не надеты прорезиненной каймой по низу гостиничного матраца. Мои — надеты, и валяться можно долго…
В голове всплывает ошметок недавней мысли, — "… хотел же посмотреть, какого цвета…".
С другой стороны, вроде ближе, чем был два часа назад, я уже не смогу подобраться? Природное любопытство заставляет меня разменять 6 на 9, она застывает, разведя ноги…
Ну, вот если представить, что на бескрайних просторах Африканской саванны вдруг вырос арбуз, килограммов на 58. И кожица у него по странной прихоти природы получилась не зелёная. И даже не тёмно-зелёная, а антрацитово-чёрная. И вот рос он, рос, набирал сок и сладость, да и остановился в своей вегетации. И тут пришел русский со своим мясным ножом, и разрезал…
Эти маленькие, аккуратные треугольные разрезы на арбузах, я их обожаю. Они манят, зовут не хуже красный труселей Михалыча. Если обонять плод поблизости, то свежий, арбузо-огуречный аромат звучит основной нотой, составляет стержень, так сказать, букета. Какая рыба, о чем вы, господа? Ну, даже если и рыба, то вот та, с незапомнившимся названием, и вообще запрещенная к отлову и поеданию, не помню, как попавшая на моё стародавнее застолье… Но и она пахла огуречиком…
Мишель тихо произносит:
— У меня вот там… . Как вот здесь…
Левой рукой она теребит сосок, правой подбирается к клиторису. Я же отчетливо вижу, что внутренняя пигментация действительно окрасила капюшон бутончика в тёмный цвет. Мишель добавляет:
— Форма тоже, похожа…
Я привстаю на одной руке, смотрю, сравниваю. Правда, похожа…
Ложусь навзничь, моё вековое маскулинное любопытство удовлетворено, начинаю тупо смотреть в потолок, хотя одна рука помогает руке Мишель сделать утреннюю зарядку; мои мысли уже далеко, я прощаюсь со своим внезапным, или же наоборот, давно и безотчётно запланированным приключением. Женщины это мужское настроение знают лучше нас, она останавливается, привстает, садится, опершись на подушки.
— We’ve got to get up?
— Yup…
— Ok then…
В её сумочке, которую она, вероятно, называет про себя "… ну та, для работы…" сложено другое, дневное платье, черные лосины, тоже красивые бусы из каких-то крупных белых шариков. Фиолетовая ткань платья тонкая, легко-мнущаяся, но и в простом, неотглаженном наряде эта женская Маугли выглядит сногсшибательно. С невесёлым юмором думаю, — "А вот трусиков на ней я так и не увидел… Не носит, что ли…"