Был и я маленьким 16-летним мальчиком. Хипповал, носил рваные шузы, истертые трузера и в ксивничке моем никогда не водилось больше пяти юстов… Что за время было. Вспомнить страшно… страшно приятно.
– Трасса. Как же без нее, родимой, без придорожных яблонь и вишен, без удивленных волосатым джинсовым чудом деревенских баб, без запаха исходящего смолой асфальта…
По дороге неровной, по трассе ли
– (Все равно нам с тобой по пути),
– Прокати ты нас драйвер на трэйлере,
– Хоть немножечко, но прокати…
По трассе быстрей передвигаешься в одиночку, веселей – вдвоем, втроем – это уже извращение… Втроем лучше на собаках… Но я, пожалуй, отвлекся…
– Иду это я по трассе из Львова в Киев. В прямом смысле этого слова иду, потому как кары не стопятся. Водилы делают вид, что я придорожный столб и проезжают мимо, гордо отвернувшись. Я уже и на обочине посидел, и поспал в кустах, и хлебушка в селе придорожном нааскал, а машины все так же проносятся мимо… Грустно мне стало, ить ужо без малого 50 километров пешком одолел. Ножки бо-бо и голод уже не только не тетка, но даже и не дядька. Сел я под километровый столбик и решил помереть прямо здесь, под лучами заходящего солнца, на глазах у бездушных драйверов. И тут из-за поворота выплывает а-а-агромных размеров трейлер с надписью TIR, будто сошедший с киноэкрана в сельском клубе, при показе там "Конвоя" и причаливает к обочине метрах в 20-ти дальше меня.
– "А, – думаю, – это наверное не за мной, это пописать кто-то захотел…" И дальше себе помираю.
Но помереть мне спокойно не дают: правая дверца открывается и водила коротко сигналит. Я, естессно, не заставляю себя ждать и бегу как Буратино к этой самой заветной дверце. Влезаю вовнутрь, по дороге примечая, что номера-то польские, и тихо офигеваю. За рулем – тетка, тетка – драйвер! Худенькая. Относительно молоденькая тетка – водила многотонного грузового "Мэрса"! Мрак!!! Прикольно!
– Поехали? – спрашивает она по-русски с сильным акцентом.
– Поехали, – отвечаю по-польски.
И она кладет руки на руль, а на руках фенечек по локоть. А из динамиков мафона – Боб Марлей.
– "Ну, все! – думаю. – Это я помер и попал в хипповский рай. Здесь у каждого пипла по собственному трэйлеру" Но меня угощают пирожным и я понимаю, что еще живой, ангелам животы от голода небось, не сводит.
Едем, общаемся, наводим мосты интернациональной дружбы. Оказывается эту пани зовут Орыся. С детства она хипповала, а потом, когда стукнуло ей 23, решила, что пора бы и за ум браться. А куда податься бродячей душе, как не в дальнобойщики? Правда с этим были поначалу проблемы, не хотели ей доверять дорогую технику, но Орыся начальство постепенно уболтала. Теперь ей под 30, и ездит она по всей Европе, горя не зная. Я завидовал ее жизни, она – моей молодости. (И где она теперь, молодость-то?) Но вот уже и 11 вечера, а до Киева еще добрых 200 км.
– Я, – говорит Орыся, – отдохнуть хочу. 14 часов за рулем. А ты, если не спешишь, можешь тоже остаться. Часов в 12 утра будем в Киеве. А то, если хочешь, высажу где-нибудь… Поймаешь что-нибудь…
– Не-а, – говорю я. – Если можно, то я останусь. Ночью все равно никто не остановится.