На смену утру новый день,
За ним еще, и это мудро,
Что жизнь — сплошная дребедень.
Он не хотел забыть, как звали,
Но третий день и память — швах.
Где был, чего там обещали,
Что говорили — все впотьмах.
Остался только тонкий запах,
Приглушенный гортанный смех,
Чувство свободы и досады,
И мысли о себе и всех.
Через неделю новым тоном
Судьба свою запела песню.
Мужчина писать стал со стоном,
Стал мочеток его болезнен.
Пришла расплата за удачу,
Цена бесстыдницы свободы,
Жизнь отстегнула щедро сдачу,
Поссать охота — больно, что ты!
О долгий, долгий путь к здоровью,
Учет, анализы, уколы.
Никто не сядет к изголовью,
Лишь жалят, как весною пчелы.
Но месяц отсчитал тридцатку
Иудиных продажных дней.
Идет мужчина на разрядку
В знакомый бар и у дверей
Ее встречает. Сердце — молот,
Виски сдавило, злость и страсть.
— Ты что болел? — А ты? — С какого
Мне кобеля заболевать?
— Но ты больна. — Я знаю это.
— Не лечишься? — Я разношу.
Они стоят в потоке света
И говорят…
…а я пишу:
Любовь глупа, слепа, капризна,
Любовь жестока, холодна.
Любовь не прочь поставить клизму,
Пробрать до самого до дна.
Все мы страдаем от последствий
Случайно встреченной любви
Осуществляем массу действий
Но приключение — в крови.
И если страх тебя тревожит
Схватить болезнь на свой конец,
Знай, громким именем не можешь
Ты называться — ЖЕРЕБЕЦ.