Ah, ok… Ummhh…
"Фрикции? Майн Готт, какое убогое слово…"
"Интересно, а какого цвета? Потом посмотрим. ."
"Убери руку отсюда, придавишь ей волосы… ."
"Вся жизнь перед смертью за секунду? Хочу только это…"
"Миссионерская? Да и хрен ли, если так хорошо…"
Oh Dear, it’s so goooood… .
Oh yes, my little… . magic woman… . Goooooood. .
Эта маленькая вселенная, еще непознанная мною, и жарко дышащая в ключицу, начинает потихоньку разбегаться, и одновременно сближаться всеми внутренними галактиками. Маленькие Фибоначчиевы спирали её тела пульсируют, сжимаются вовнутрь, и тут же расслабленно отпускают меня с частотой, значительно превышающей пятьдесят герц в розетке.
"Похеру СПИД, Бог меня любит…"
"Ты знал, хоть и сомневался…"
"А вот еще вот так…"
"Тепло ли тебе, девица, тепло ли тебе, . .?? . . чёрная…"
В детстве я очень любил читать фантастику. Представлял себя капитаном, стоящим на мостике космического корабля, огромные окна-иллюминаторы передо мной, звёзды расплываются огненными кляксами справа и слева, по ходу движения, а в груди — восторг от скольжения внутри бесконечного космического пространства…
Что же, я — капитан. Огненные кляксы пляшут в моих закрытых от наслаждения глазах, и я управляю ходом движения. Этот способ управления другой, (в школьной библиотеке всё представлялось немного иначе) , зато эффективный, и очень, очень приятный! С другой стороны, мой джойстик плотно охвачен по всей рукояти, он обласкан, оглажен, его поверхность нравится тому, кто его сейчас держит, и, кажется, их чувства взаимны. Нейросенсорное управление из будущего? Вот оно, во всей своей красе, и в настоящем.
Мой космический кораблик по имени Мишель вносит коррективы. Нечасто, но мы меняем галс, и продолжаем бешеный полёт…
Как-то учитель рассказывал, что химические элементы в видимом мире неизменно стремятся к своему восстановлению. Крепкий металл мостов ржавеет, и превращается в то, что Менделеев записал в таблицу знаком Fe. А эта Fe была в руде. А её добыли, обработали-расплавили, смешали с добавками и продали профильными изделиями по 12 погонных метров подрядчику-мостостроителю. Через 200-300 лет этот феррум в чистом виде вернётся в круговорот веществ в природе, на его прежнем месте будет гнуть свою белую спину новый мост из какого-нибудь карбопластика. Тут я наверняка что-то напутал с окислением-восстановлением, но не суть…
Когда-то я был соединен с женщиной. Эта была единственно возможная связь, она поддерживала мою жизнь. Вполне может быть, что она поддерживала и её жизнь. Любое преждевременное вмешательство в процесс могло закончиться плохо для обоих. Пришло время, и добрые люди эту связь прервали своими асептическими руками и блестячими инструментами. Через 12 лет смысл слова "связь" был сильно расширен моей одноклассницей, а последующие школы, и другие, не менее продвинутые наперсницы разврата помогли осознать, что такое "беспорядочные". Но стремление соединиться с женщиной всегда диктовалось не простой похотью, или так мне хочется думать, а желанием вернуться в своё исходное состояние, воссоединение, или в восстановление исторической справедливости — стать одним целым, таким целым, как Универсус до Большого Взрыва. Ну, это я сейчас такой умный, тогда же просто хотелось засадить, и всё…